Pappa han for iväg han. Ibland ringde mina syskon och frågade efter honom och det var alltid
nej han är iväg /vart då/ jag minns inte/
Och hemma i storhuset gick mamma med oss och aldrig att hon klagade fast tröttheten liksom sipprade ut ur hela henne och det var alltid
snälla signe nu får du vänta jag behöver läsa några kapitel till
och jag minns hennes hemliga leende när jag en gång anmärkte på att gubbarna i byn alltid nämnde henne som “doktors fru” eller “anders syster” , men aldrig för den hon var själv.
Så ringer jag min dotters pappa och frågar hur hennes kväll var och då är det
ja det blir ju tyvärr en kort vecka och sen så ska jag ju til berlin och till bryssel och till norge och på spex och du har väl henne på midsommar för då har jag fest för det är ju så mycket grejer man vill göra såhär på våren men jag har pratat med mamma och det ordnar ju sig och jag tar igen min tid med henne i sommar.
Som om allt det där roliga “man vill göra” inte finns på sommarn. Som att man kan ta igen för förlorad tid.
Jag är så arg på de här papporna! Lite för barnen, för jag vet hur frustrerande det är. När han inte kan ett endaste namn på dina kompisar, när det känns som han hittar på vem är för att det ska passa den lilla bild han har av en. Men mest för att de inte verkar ha en tanke på dessa mödrar, sina egna och sina barns, som de förväntar sig ska ställa upp på dem och deras behov. På dessa mödrars trötta, ledsna ansikten. De, som sliter som oxar och ändå känner sig otillräckliga. Jag känner mig alltid otillräcklig.
Och ilka arg är jag på mig själv när jag svarar: Visst. Det är klart du ska åka. Jag tar igen den tiden en annan gång.